Escrito por THE PajOn el Viernes 06 de Junio de 2008 a las 12:45 PM
——————————————————————————————————-
En la esfera bipolar de un gusano de maguey soñé que…
Me perdía entre tus piernas y me escapaba entre las sabanas al abismo de tu desesperación. Liquidos de amor, fuga de semen y contar con que a la mañana siguiente no me tomes como loco sería una total falta de respeto a las reglas de urbanidad de mi Glerskopee.
Salimos a caminar fundando pueblos y llevando la buena nueva de tu asunción al monte Olimpo. No esperaba una caricia y cuando acorde ya te estaba mordiendo la oreja, nos desnudamos en el muro de los lamentos de tu frente y copulamos a la luz de los coconuts como pájaros al sol. Esa es tu cualidad más sindical, coges sin amor y cuando menos me lo espero. Espero que tengas más de esa calida sonrisa.
Amanecimos en las manos de Buda, reimos sin parar cuando el Big Ben se derrumbó a mis pies y emocionada me tomaste de la mano y me llevaste al Maracaná a darme un maracanazo mientras jadeabas de rodillas. Te vi partir.
——————————————————————————————————–
En la espada desenvainada, muerta, ensangrentada de un pirul soñé que:
Tus manos eran las mias y que te daba un masaje del Estrimón al Nilo y recolectabamos califregueras en el Congo Belga. Luego subiste a los andes y me gritaste desde arriba con tu voz violeta: “Esperame en Siberia vida mía” y sólo encontré a Mauricio Gárces fumando un cigarro de la hoja de guayaba parlanchina y frágil.
Te busqué en la Antartida y en los hielos perpetuos de la tierra muerta de la Reina Maud, te busque en mi casa pero mis zapatos viejos me contaron una historia de vaqueros, Wyatt Earp es testigo, en la cantina del pueblo sólo había tequila y yo quería un vaso de leche.
Te busque en Stalingrado, en Troya, en Susa, en la Atlantida, en Apokolips, en Buenos Aires, las calles de Praga estaban ensangrentadas por la primavera, en Ginebra, en Laos, en Tenochtitlán, en Milan Moussolini colgaba de cabeza con el vientre al sol, en Creta, en Manchester, en Zacatecas, en Viena Maximiliano lustraba sus botas de campaña, en Menphis, en la coladera de un hotel en el Paso antes de cruzar la frontera y quemar el último cartucho.
————————————————————————————————————
En las patas de un bufalo con un racimo de perlas y sahumerios soñé que:
Estabas en mi catre de campaña tomando tequila, escuchando a un mariachi, a la luz de los cocullos o como se escriba.
***Escrito originalmente en TDQ, un día nublado de junio de 2008.
